Персональный форум alisaselezneva

Дата:
От кого:	Одиночка
Заголовок:	Ногами не бить!
Сайт:	-

ДВЕРЬ В СВЕТ

Его разбудил шорох дождя. Холодные капли падали на лицо сквозь кое-как сплетенный из еловых лап полог. Это максимум, на который его вчера хватило, прежде чем его свалил тяжелый, почти наркотический сон. Черный. Беспросветный.
Он неловко шевельнулся – нога затекла. В бок больно ткнулся угловатый магазин старичка АКМ.
- Интересно, он на предохранителе, - подумал он равнодушно, - или пальнет сейчас.
По телу растекалась вязкая усталость. Сон не принес отдыха. Кряхтя, он сел, поправил ремень автомата. Дождь продолжал монотонно шелестеть, капли стекали сквозь лапник, белый песок, устилающий приютившую его впадину потемнел.

Неизвестно, чего было больше – опыта и профессионализма заморских генералов или чрезмерной надежды на русское «авось». Группу накрыли на переходе Северо-Восточно-Украинской границы. Причем накрыли в самом прямом смысле. Сначала минометы, резво кашляя, превратили квадратный километр не слишком густого леса в наглядное пособие по тактике выжженных руин. Потом ударили пулеметы, выкашивая все, что не успело сгореть или было достаточно огнеупорным.
И лишь спустя полчаса над выжженным лесом заревели в режиме посадки-десантирования «Оспреи» Y-22. Но до этого, по-своему величественного действа было еще полчаса. Безумно много, если вдуматься. Сто восемь тысяч секунд жизни.

Ему повезло. Наверное, в первый раз по-настоящему. Нельзя сказать, что он был неудачником – это будет ложью. Обычный парень, может, несколько более романтичный, чем принято было в начале двадцать первого века. Одиночка, предпочитающий читать книги, а не тусоваться на вечеринках. Даже в Интернете он редко участвовал в обсуждениях на форуме, хотя и посещал его с завидным постоянством, и даже зарегистрировался. Однако в реале он не был знаком ни с кем из завсегдатаев форума и никто не был знаком с ним.

Дождь усиливался. Сквозь лапник текли целые ручьи, собираясь к центру впадины. А он все сидел, устремив взгляд на светлый прямоугольник, лежащий на ладони. Фотография. Ламинированная. Большая редкость по нынешним временам.
Строго говоря это была не совсем фотография. Когда-то давно это изображение хранилось на бумаге, потом его отсканировали, а после вновь перевели на бумагу, уже совсем иными, нежели ранее способами.
Но он не видел изображения. Перед ним был живой человек. Именно от нее он столько лет ждал весточки, сигнала. Сколько раз он заходил на свой почтовый ящик на mail.ru, переживший несколько хакерских атак и окончательно почивший под новый 2007 год. Со страхом ждал, когда медленный диал-аповский канал донесет, наконец, список принятых писем, мысленно убеждая себя, что ждать нечего, но втайне веря в чудо. Чуда не происходило, но он продолжал проверять почту. Это стало своеобразным ритуалом, позже навязчивой идеей. Возможно, добрые доктора смогли бы ему помочь, если бы он попросил помощи. В конце концов, лечится все.
Он не знал, любит ли он ее, да и что такое сама любовь, он представлял смутно. Так получилось. Но ради нее он был готов на все. Ради нее он пошел на эту войну.

Первые недели связь еще держалась. Хоть многие сервера были «погашены», некоторые даже физически, на геостационарах болталось достаточно коммерческих спутников, которые Штаты глушить не посмели. Свобода торговли и конкуренция, как-никак. Ее так просто не отменишь.
Сообщения уходили через сотовые сети, телефонные линии, иногда даже по радио. Но тонкие ниточки электронных связей рвались одна за другой. «Счастливая четверка» лидеров держалась дольше всех. Один раз ухитрились даже вклиниться в частоту, используемую в бывшей российской (и украинской) армией. Короткий информблок в четыре минуты и песня. Песня. Летящая, бьющая в самое сердце мелодия. Она оборвалась на втором куплете, а возникшую тишину заполнил привычный треск помех…

Группе «Клинок» было приказано прочесать лес, так как детекторы засекли слабый тепловой и ферментный следы. Один, максимум два человека. Похоже из вчерашних.
«Клинки» опоздали к основному веселью, и на их долю осталась лишь уборка. В смысле – уборка трупов. Кстати, если вы думаете, что под этим подразумевается перетаскивание почивших, упаковка оных в пластиковые мешки и прочие транспортно-косметические процедуры, то вы ошибаетесь. Пепелище просто обработали биодеструктором, а после еще прошлись огнеметами.
Цель засек приданный группе малый авиаразведчик. Локализовать ее было делом пяти секунд для «планшета» на базе IBM-3000 Futurcontrol.
«Спецы» быстро захватили цель в прицелы своих плазменных G-1. Доложили. Осталось ждать приказа, хотя никто не сомневался, каким он будет. Цели не уйти. Трактрисы прицельных векторов перекрывают все пути к отступлению, а разогнанная плазмой пуля летит вчетверо быстрее своей пороховой сестры. Палец на курке. Ну что там тянут в штабе. Почему нет приказа…

Он не почувствовал ничего. Ни сосредоточенных взглядов сквозь электронику прицелов, ни напряженного ожидании, разлитого в воздухе. Ни боли.
Пулька, делающая три километра ежесекундно, успевает пройти сквозь вас за столь короткий промежуток времени, что нервные окончания не успевают среагировать.
Ничего. Только темнеет в глазах, как будто резко вскакиваешь с кресла. Только сердце замерло на секунду. Только мир медленно и неотвратимо заваливается набок. Только горячее темное пятно набухает на засаленной камуфляжной куртке.
Он потянулся к карману возле сердца, царапая грудь. Пуля не повредила фотографию, пробила лишь уголок. Девочка на фотографии мягко улыбалась. Он поискал взглядом ее глаза. Глубокие, чистые. Космические. Они сияли неземным светом. Светом. Свет. Свет. Свет…
Свет разгорался все ярче. Мелькнула мысль:
- Наверное, прав был Моуди. Есть посмертные переживания.
А свет сиял. Страх ледяными коготками пробежал по спине.
- А что там, дальше. Что там за этим светом? – мысль заметалась панически, хаотично.
И в ответ зазвучали слова Песни. Те, на которых она оборвалась тогда, в далеком мае две тысячи одиннадцатого:
- Слышу голос из прекрасного далека,
Он зовет меня в чудесные края…

…От чистого истока
в прекрасное далеко,
в прекрасное далеко
я начинаю путь…

Песня звала, и он, как делал это десятки раз во сне, шагнул в ослепительный свет…

- Я клянусь, что стану чище и добрее
И в беде не брошу друга никогда.
Слышу голос и спешу на зов скорее,
По дороге, на которой нет следа…

Прекрасное далеко,
Не будь ко мне жестоко,
Не будь ко мне жестоко,
Жестоко не будь.

От чистого истока
В прекрасное далеко
В прекрасное далеко
Я начинаю путь…

Ваше имя:

E-mail:

Ваш сайт:

Тема:

Сообщение:

>ДВЕРЬ В СВЕТ
>
>
>
>Его разбудил шорох дождя. Холодные капли падали на лицо сквозь кое-как сплетенный из еловых лап полог. Это максимум, на который его вчера хватило, прежде чем его свалил тяжелый, почти наркотический сон. Черный. Беспросветный.
>Он неловко шевельнулся – нога затекла. В бок больно ткнулся угловатый магазин старичка  АКМ.
>- Интересно, он на предохранителе, - подумал он равнодушно, - или пальнет сейчас.
>По телу растекалась вязкая усталость. Сон не принес отдыха. Кряхтя, он сел, поправил ремень автомата. Дождь продолжал монотонно шелестеть, капли стекали сквозь лапник, белый песок, устилающий приютившую его впадину потемнел.
>
>Неизвестно, чего было больше – опыта и профессионализма заморских генералов или чрезмерной надежды на русское «авось». Группу накрыли на переходе Северо-Восточно-Украинской границы. Причем накрыли в самом прямом смысле. Сначала минометы, резво кашляя, превратили квадратный километр не слишком густого леса в наглядное пособие по тактике выжженных руин. Потом ударили пулеметы, выкашивая все, что не успело сгореть или было достаточно огнеупорным.
>И лишь спустя полчаса над выжженным лесом заревели в режиме посадки-десантирования «Оспреи» Y-22. Но до этого, по-своему величественного действа было еще полчаса. Безумно много, если вдуматься. Сто восемь тысяч секунд жизни.
>
>Ему повезло. Наверное, в первый раз по-настоящему. Нельзя сказать, что он был неудачником – это будет ложью. Обычный парень, может, несколько более романтичный, чем принято было в начале двадцать первого века. Одиночка, предпочитающий читать книги, а не тусоваться на вечеринках. Даже в Интернете он редко участвовал в обсуждениях на форуме, хотя и посещал его с завидным постоянством, и даже зарегистрировался. Однако в реале он не был знаком  ни с кем из завсегдатаев форума и никто не был знаком с ним.
>
>Дождь усиливался. Сквозь лапник текли целые ручьи, собираясь к центру впадины. А он все сидел, устремив взгляд на светлый прямоугольник, лежащий на ладони. Фотография. Ламинированная. Большая редкость по нынешним временам.
>Строго говоря это была не совсем фотография. Когда-то давно это изображение хранилось на бумаге, потом его отсканировали, а после вновь перевели на бумагу, уже совсем иными, нежели ранее способами.
>Но он не видел изображения. Перед ним был живой человек. Именно от нее он столько лет ждал весточки, сигнала. Сколько раз он заходил на свой почтовый ящик на mail.ru, переживший несколько хакерских атак и окончательно почивший под новый 2007 год. Со страхом ждал, когда медленный диал-аповский канал донесет, наконец, список  принятых писем, мысленно убеждая себя, что ждать нечего, но втайне веря в чудо. Чуда не происходило, но он продолжал проверять почту. Это стало своеобразным ритуалом, позже навязчивой идеей. Возможно, добрые доктора смогли бы ему помочь, если бы он попросил помощи. В конце концов, лечится все.
>Он не знал, любит ли он ее, да и что такое сама любовь, он представлял смутно. Так получилось. Но ради нее он был готов на все. Ради нее он пошел на эту войну.
>
>Первые недели связь еще держалась. Хоть многие сервера были «погашены», некоторые даже физически, на геостационарах болталось достаточно коммерческих спутников, которые Штаты глушить не посмели. Свобода торговли и конкуренция, как-никак. Ее так просто не отменишь.
>Сообщения уходили через сотовые сети, телефонные линии, иногда даже по радио. Но тонкие ниточки электронных связей рвались одна за другой. «Счастливая четверка» лидеров держалась дольше всех. Один раз ухитрились даже вклиниться в частоту, используемую в бывшей российской (и украинской) армией. Короткий информблок в  четыре минуты и песня. Песня. Летящая, бьющая в самое сердце мелодия. Она оборвалась на втором куплете, а возникшую тишину заполнил привычный треск помех…
>
>Группе «Клинок» было приказано прочесать лес, так как детекторы засекли слабый тепловой и ферментный следы. Один, максимум два человека. Похоже из вчерашних. 
>«Клинки» опоздали к основному веселью, и на их долю осталась лишь уборка. В смысле – уборка трупов. Кстати, если вы думаете, что под этим подразумевается перетаскивание почивших, упаковка оных в пластиковые мешки и прочие транспортно-косметические процедуры, то вы ошибаетесь. Пепелище просто обработали биодеструктором, а после еще прошлись огнеметами. 
>Цель засек приданный группе малый авиаразведчик. Локализовать ее было делом пяти секунд для «планшета» на базе IBM-3000 Futurcontrol. 
>«Спецы» быстро захватили цель в прицелы своих плазменных G-1. Доложили. Осталось ждать приказа, хотя никто не сомневался, каким он будет. Цели не уйти. Трактрисы прицельных векторов перекрывают все пути к отступлению, а разогнанная плазмой пуля летит вчетверо быстрее своей пороховой сестры. Палец на курке. Ну что там тянут в штабе. Почему нет приказа…
>
>Он не почувствовал ничего. Ни сосредоточенных взглядов сквозь электронику прицелов, ни напряженного ожидании, разлитого в воздухе. Ни боли.
>Пулька, делающая три километра ежесекундно, успевает пройти сквозь вас за столь короткий промежуток времени, что нервные окончания не успевают среагировать.
>Ничего. Только темнеет в глазах, как будто резко вскакиваешь с кресла. Только сердце замерло на секунду. Только мир медленно и неотвратимо заваливается набок. Только горячее темное пятно набухает на засаленной камуфляжной куртке. 
>Он потянулся к карману возле сердца, царапая грудь. Пуля не повредила фотографию, пробила лишь уголок. Девочка на фотографии мягко улыбалась. Он поискал взглядом ее глаза. Глубокие, чистые. Космические. Они сияли неземным светом. Светом. Свет. Свет. Свет…
>Свет разгорался все ярче. Мелькнула мысль:
>- Наверное, прав был Моуди. Есть посмертные переживания.
>А свет сиял. Страх ледяными коготками пробежал по спине. 
>- А что там, дальше. Что там за этим светом? – мысль заметалась панически, хаотично.
>И в ответ зазвучали слова Песни. Те, на которых она оборвалась тогда, в далеком мае две тысячи одиннадцатого:
>- Слышу голос из прекрасного далека,
>Он зовет меня в чудесные края…
>
>…От чистого истока
>в прекрасное далеко,
>в прекрасное далеко
>я начинаю путь…
>
>Песня звала, и он, как делал это десятки раз во сне, шагнул в ослепительный свет…
>
>- Я клянусь, что стану чище и добрее
>И в беде не брошу друга никогда.
>Слышу голос и спешу  на зов скорее,
>По дороге, на которой нет следа…
>
>
>Прекрасное далеко, 
>Не будь ко мне жестоко, 
>Не будь ко мне жестоко,
>Жестоко не будь.
>
>От чистого истока
>В прекрасное далеко
>В прекрасное далеко
>Я начинаю путь…